Inside and Up | Умирая, сжимал в руке самое дорогое: флейту и запас дров
Время тому зверю, что у меня внутри,
И греку, что танцует от зари до зари
И я знаю, чего я боюсь,
И я знаю, чего я хочу.
И я готов отдать свой лем за пару честных строчек...
Взлетная позади. Расправляю крылья и чувствую ветер, он упругий, как вода и свежит. Мама тихо спрашивает: "тебе не тяжело жить так... на молниях?". Я тихо отвечаю: "тяжело". Ну а как иначе-то.
Какая-то огромная теплая жизнь, в которую я писала эссе по философии и статьи на практику, читала сутками напролет Платона, Хёга, Хемингуэя, Эпиктета, Бибихина, Пелевина, Довлатова, танцевала на улицах Москвы, Таллина и Риги, слушала море, добалтывалась на английском до того, что начинала на нем думать, говорила с людьми на улицах, замирала в храмах - она греет где-то внизу грудной клетки и тихо ворочается: "а давай так, чтобы я была не зря?".
Камни под ногами. Камни в голове.
Разные на ощупь, разные в цене.
Линии прозрачны. Гиганты налегке.
Кто на героине, а я на сентябре
И я знаю, чего я хочу,
Но я не знаю, чего я могу.
И я пою своё несовершенство
Если б знать зачем... Hey hey my my!
Чуть больше определенности. Больше уверенности. Больше силы. Взгляд упрямее, мягче и жестче одновременно. Шаг тверже и легче. Когда-то вчера я наконец-то почувствовала, что у меня хватит сил и на этот сентябрь, и на всю эту осень, и, кто знает, может, и на весь этот год. Хватит сил сделать его моим. На то, чтобы переплавливать реальность, нужно чуть больше, чем вся ты. Вернее, не так, не переплавливать - вплавливаться.
Сколько еще в себе - проявлять, давать волю, давать дышать, сколько отметать яростно... Хоть с чем-то, да справлюсь.
Слышал твою правду. А как тебе моя:
Нет времени в году веселее сентября!
И я знаю, куда я иду,
Но я не знаю, куда попаду.
И мне так жаль, что мне тебя не встретить
Там, где я тебя оставил...
С прошлым годом, с прошлой весной расставаться (вернее - оставлять) сложно, как никогда, но в то же время как никогда просто, она уже настолько далеко, что и припоминается-то только по дневниковым записям и иногда всплывающим предметам и бумажкам "на память". Ай, к черту все, слушай ритм и ветер.
Ранняя осень. Двигаюсь вперед.
Время пиджаков пляшет и поёт.
Тяжко сотрясаем, танцую изнутри,
Поза номер 8 . Раз, два, три!
И я знаю, что люди - скоты.
И я верю, что люди добры.
Пока ты не докажешь мне, что я
Не прав ни в том, ни в этом,
Или - прав и в том, и в этом,
Нет, не прав ни в том , ни в этом -
Как всегда.
Ну что, потанцуем?
