Я формулировала, писала о важном, и у меня ведь получалось, что самое странное.
А потом, понимаешь, слова заканчиваются. Заканчиваются темы, на которые можно рассуждать и формулировать. Нет больше отдельных тем.
Потому что все об одном, все изнутри едино, и об этом едином получается только молчать.
Может, временно.
Может, стоит снова начать писать рассказы.
Я прихожу в Щелкунчик, Рос улыбается: "Ты спокойная и счастливая. Это хорошо".
Перенаряжаю местную елочку, читаю Саррот, мне притаскивают ту самую шоколадку, сидим втроем и смеемся в пустом кафе, снег искрится под фонарями.
"И вроде бы по сути-то ничего не поменялось. Но как хорошо-то стало" - говорит Рос.
Только пара штрихов - и мир защелкивается в сферу.
Знаешь, друг, весь этот мир, и мы с тобой в том числе, написан про одно.
Стоит только научиться дышать в такт.
Твоя ветер.