Сколько же я не ступала на Иорданскую лестницу? Боже, месяца четыре, пожалуй.

Длинная-длинная очередь - ну да, лето, мосты, белые ночи и туристы, как же я забыла - около получаса под моросящим дождем - но это перестает иметь хоть какое-то значение, когда попадаешь туда, внутрь, в мою sancta sanctorium. Через турникеты, на второй этаж, боже мой, я дома, а бешено колотящееся сердце, кажется, сейчас выпрыгнет из груди - сейчас я увижу Прадо.
И таки да, я там была. И я не знаю, как можно писать что-то о картинах, когда я помню, как стояла там, восхищенная, потерянная, готовая упасть на колени перед чудом, которое вот сейчас могу лицезреть. Остановись, мгновенье, ты прекрасно, если умирать, то только сейчас, в момент высшего блаженства, высшей красоты, через которую, кажется, светит истина.
Два с половиной часа и пара десятков картин, ради которых и в которых я жила. Смотреть, смотреть, смотреть, вбирать в себя, растворяться в высшем, не замечая периодических обреченных замечаний разума "Дура, рот закрой".

Да, знаю, всего их было шестьдесят шесть, но разве человек может вместить в себя столько единовременно?

Два полотна Рубенса, какая все же узнаваемая кисть, и как я не могла в школе отличить его?
Тициан, здесь - утонченный эстет, на беглый взгляд почему-то несколько салонен, но почему же тогда не оторвать взгляд, приковывает, вбирает, не выпускает? Кажется, не соблюдено ни золотое сечение, ни баланс цветов, но откуда такое ощущение совершенства?
Тинторетто - ах боже, прекрасная куртизанка, по иронии (ли?) расположившая между двух Марий Магдалин, вы совершенство, вы идеал, я влюблена в ваши руки, в ваш жемчуг, в ваш поворот головы, в ваш профиль, в ваши брови, в ваш взгляд, я не могу отойти...
Босх, милый Босх, ты прекрасен, ироничен и, как обычно, не похож ровно ни на кого, кроме себя. Откуда же ты такой взялся в своем веке?
Гойя, как ты светел, жизнерадостен, ты здесь есть сам свет, сама жизнь, пусть придуманная, это неважно вовсе. При взгляде на твой "Сбор винограда" хочется только петь и танцевать, и смеяться, запрокидывая голову.
Мурильо, что за глаза, что за лица? В таких тонешь с головой, от таких невозможно оторваться. Что за дети, что за проникновенность, ради таких глаз отдал бы все, только бы не потухли. И не могу не думать- что за высшее счастье учить детей с такими глазами.

Я умудрилась пройти мимо любимых Рафаэля и Дюрера, не заметить Веласкеса и Караваджо - меня просто не хватило, я просто была слишком переполнена, просто меня окончательно покорил Эль Греко.
Вот здесь слова заканчиваются как-то совсем, потому что... Потому что. Это одна из прекраснейших, безмерных ирреальностей, которых мне довелось видеть или не видеть. Это больше жизни. Я покорена.




Я настолько потеряла голову, что даже забыла купить каталог. Обязательно исправлю завтра.

Я не буду выставлять тут картинки. Потому что никогда - слышите? - никогда не верьте картинкам, копиям и фотографиям - они искажают до неузнаваемости, они убивают напрочь, они ненастоящие. Никогда.