Почему-то я думала, что письмо из эмиграции нужно писать от имени выдуманного человека. Оказалось, нет, от имени одного из вполне конкретных журналистов.
Почему-то выбрала Михаила Осоргина. Понабрала кучу всякой биографической информации, информации о состоянии эмиграции за рубежом в 25м, который выбрала для написания... Дошла до его воспоминаний и эссе.
"Это Осоргин, это Кэтичка, уносите Кэтичку".
Ребят, это не текст. Это танец.
Это, черт возьми, божественно.
Я сейчас близка к тому, чтобы больше никогда не открывать ни один журнал или газетную полосу, уж тем более никогда не написать самой ни строчки и вообще уйти в паломничество.
Потому что вот это божественно.
И мне, что, предлагают от его имени писать письмо? С ума посходили, что ли? А за Пушкина стихов не написать?
Не знаю, не знаю, не знаю, что мне делать.
Буду проситься писать от имени его жены. Или друга какого-нибудь. Кого угодно.
Ох.