Я перестала писать рассказы три года назад. Совсем, наотрез, и, как мне тогда казалось, насовсем. В моем случае это правда было "можешь не писать - не пиши", и все это время я писала только письма. А тут вдруг, засыпая, вдруг четко и ясно увидела перед собой начало рассказа, что никак не могла не дотянуться до ноута и не начать писать. Ну и поехали)
С того момента прошло три дня и за три дня я написала три коротких рассказа. Видимо, мне снова есть, что сказать)




Ангел делает в воздухе мертвую петлю, взмывает перед самой стенкой, сшибая крылом бегонии соседки снизу, и опускается рядом со мной на балкон. Я вздыхаю и отбираю у него недопитую бутылку виски.
- Ну что ты делаешь, скажи на милость. Ты же пьян ко всем чертям.
- Ты погоди меня к чертям отправлять - ангел смеется. - Хочешь, полетаем?
- Слушай, не сегодня, ладно?
Он фыркает и спрашивает сигарету. Я качаю головой:
- Возьми вот лучше гитару в углу. Толка больше будет.
Ангел как будто машинально слушается, с него разом слетает напускная бодрость, он рассеяно берет гитару и устраивается прямо на полу, неуклюже складывая крылья. Я опускаюсь рядом, слушаю, как он чередует странные переборы, наблюдаю, как его дыхание успокаивается, а перья перестают подрагивать.
читать дальше