Очень захотелось его сюда записать. По-моему, я уже когда-то это делала, но это неважно. Только подумать, сколько раз я читала его себе и миру вслух за последние пару лет.
Не причесано, как и положено)
текстТы знаешь, есть Дорога.
Дорога – это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак, позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах, дорога – это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз, и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз. И липкий страх начинает литься в тебе холодным и злым дождем, ты в сотый раз вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не ждет, в тебе, шипя, остывает город, проблемы, планы – и ты один…
…еще дорога – седые горы, кусочки неба в твоей груди. Дорога – это когда наутро ты вдруг проснешься под шум колес, и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос. Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеется, живет, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.
Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы, храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят. Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.
Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота; дорога – это вернуться после, и в то же время остаться там.
И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.
Но видишь – линии перекрестков опять рисуют твое лицо.
(с) Джек-с-ФонаремИ вот про фотографии.
Я тут сегодня подумала, что есть ровно одна фотография со всего этого года - в смысле, с прошлой весны, которую я действительно очень люблю.
Совершенно случайная, со стоянки на Алтае, сделанная на пленочный "Зенит", где я черти в каком виде ем суп, я даже не успела понять, что меня снимают - только подняла глаза от костра на Лизу.
И еще, пожалуй, пара с моего дня рождения, когда я тоже не знала, что меня фотографируют.
Вот такие вот - они самые настоящие получаются.