Только теперь, приезжая из дома в свою комнату, тем более новогодне украшенную, я так явно понимаю, что это место специально свито мной не для того, чтобы здесь жить, а для того, чтобы здесь сочинять и писать.
Чтобы приходить вечером, зажигать камин и свечи, и чтобы вся эта сказка окутывала тебя и забирала туда, где слово становится миром. Крошечная параллельная вселенная, собранная из подручного барахла, она дает мне ту же дистанцию, что и путешествия, только она еще и всегда своя.
В городе минус 25, периодически солнце и много снега - прямо иллюстрация зимы, бери и сдавай в палату мер и весов.
Мне кажется, я застыла на хрупкой паузе покоя и длящейся сказки, и что бы там ни было дальше, пока ты внутри нее, она бесконечна.
Как-нибудь возьмусь и раскажу вам что-нибудь про женщину с цветком на плече, которая жила в Африке, ярмарки или Новый год.
Или нет.
Ну, как обычно)