Третью неделю по двенадцать километров в день пешком - и город становится маленьким, ровно впору, сворачивается на ладошке.
Часто хожу мимо филфака, да еще и переслушиваю по дороге лекции Ольги Альбертовны, очень многое встает перед глазами из какого-то уже почти не моего прошлого, где я так же ходила по набережной, но не от Дворцового к Благовещенскому, а наоборот, и Исаакий был из окон аудитории.
Еще тогда казалось, что жизнь изящна и ведет, толкает по твоей личной дороге, идти бы только прямо, и все будет хорошо.
Сейчас я думаю, как все дискретно и прерывисто, моя память выхватывает какие-то маленькие кусочки каких-то очень разных жизней, и вроде везде была я - наверное.
Я путаюсь в собственном возрасте чудовищно - который раз меня внезапно спрашивают, сколько мне лет, и я искренне называю какую-то цифру в промежутке от девятнадцати до тридцати, а потом долго пытаюсь вспомнить, соврала ли я, и сколько мне на самом деле.
Мне в сущности довольно скоро тридцать, но я все еще не решила, кем хочу стать, когда вырасту. То есть у меня конечно же есть, как всегда, суперплан на ближайшее будущее, но только на самое ближайшее - совершенно не умею ни мыслить, ни действовать, ни помнить в перспективе. Так и выходит прерывистая, дискретная жизнь, больше похожая на обрывки разных фильмов.
Через полгода (или больше), в которые я почти совсем перестала сюда писать, могу констатировать, как это на самом деле чертовски важно.
Хотя в мире за последний десяток лет стало куда больше боли и потерянности, он все еще такой же удивительный и на самом деле до слез прекрасный.
И я все еще уверена, что все все равно будет хорошо.