Очень тихо. Спокойно. Надежно.
Невесомые отблески улиц оседают пылью в блике солнечного луча.
Скоро солнце зайдет.
Рассыпанная по углам память. Воздух, насыщенный ей до того, что трудно дышать.
Тишина.
Вдруг – скрип двери. Расширяющаяся полоска света – и нахлынувший водоворот звуков, запахов, движений, смех, торопливые шаги… Аромат жареной куры, сигарет, шоколадного блеска для губ и цветочного шампуня. Шорох атласной юбки, поцелуй на прощание, резвый, перебивками стук каблуков по каменной лестнице… Хлопнувшая дверь. Предсмертные метания мягкого эха, и снова тишина.
Легкое дрожание перил.
Слышно, как по стеклам скользит пыль.
Пустота – она живет здесь. Иногда. Когда ей становится скучно. И пока никто не наступает на хвост.
Потом снова – дверь нараспашку, так, что стукнется ручкой о стену, громкие, сбивчивые, спорящие голоса, треск зажигалок, кроссовки через ступеньку, мнущаяся кожа рукава… Хлопок. Тишина.
Короткие глотки улиц, жизней, людей. Обрывки.
Ухватить, выпить до дна, до крохи, успеть…
Тишина.
Воздух.
Тени отголосков на потрескавшихся стенах. А хочется жить.
Всего лишь буферная зона.
Неподвижная.
Неприкаянная.
Междометие.