Паршивенько как-то мне, если честно.
Слова не связываются в предложения, мысли - в теории, а ощущения - в эмоции.
Мне надо готвиться и писать билеты. Только сознание тихонечко забивается в жесткую раковину усталого безразличия.
Дежавю.
Говорю слова, много слов, имена, объяснения...
Да только дело совсем не в этом.
Не в молодых людях и не в друзьях, не во времени, не в памяти.
Что-то запуталось в волосах. То ли сомнения, то ли банальное одинокое, то ли дичь.
Надо бы расчесать распутать, только нет сил на это. А, может, и желания. Скорее всего желания.
Все пройдет.
Надо всего лишь это вытанцевать.

Ангел, ты уж извини за мой бред, ладно? Спасибо тебе.