Все не выходили из головы слова Лерочки: "Я хочу позавтракать в кофейне Парижа круассаном и кофе, пообедать в Италии пиццей и пастой и поужинать в Греции на терассе с видом на море рыбой с белым вином".
Капелька воображения, и все было гораздо проще.
Ароматный до головокружения, чуть крепкий кофе, воздушная булочка, залитая солнечным светом комната и лучший французский шансон. Чуть прикрыть глаза - и легко бежишь по улице Риволи до площади Бастилии, распугивая голубей легким цоканьем каблуков. Впрочем, зачем каблуки? Босиком до Монмартра, с легким платьем на бретельках играется теплый ветер, а на самой вершине холма легко оттолкнуться от земли и взлететь над зацелованным солнцем Парижем, легко, как рисовал Шагал. Пролетая мимо, провести ладонью по ажурному плетению Эйфелевой башни, коснуться кончиками пальцев креста на куполе церкви Сакре Кер, поцеловать в лоб горгулью на Соборе Парижской Богоматери...
Нет, я не хочу во Францию и не мечтаю увидеть Эйфелеву башню. Это другое. Это - идея о Париже, миф о Париже, метафизический образ, взлелеянный веками, вдохновленный художниками и писателями. Только легенда, сон о городе любви.
И долго кружиться в вальсе по своей комнате, еще помня долгий французский поцелуй вечной мечты о Париже.