Весна просачивается ко мне в комнату. Буквально. Через потолок. И плюется штукатуркой. Я предпочитаю не думать о том, что будет дальше.
Хотелось написать красивый длинный пост про снег на Пряжке, "Аватара", превратности музыки или принципы развития литературы, но, кажется, я немного отвыкла писать в дневник. Хотя я и разговаривать-то сегодня толком не могу. Просто отдыхаю.
Усталость приходит только тогда, когда ей это разрешают.