Inside and Up | Умирая, сжимал в руке самое дорогое: флейту и запас дров
А есть у меня недалеко от дома чудная кофейня, "Щелкунчик".
Приходишь туда рано утром, с мороза, в светлый беж, дубленку на вешалку и к любимому столику у окна. Никого больше нет, помещение небольшое, уютное-уютное, пианино и на нем - "Полка для безопасного обмена книг", стоят, пестрые, хочешь - возьми?, на подоконнике цветы и журналы, радио "Эрмитаж", столики круглые, небольшие, деревянные.
Хозяин — добродушный полноватый человек с короткой бородой и смеющимися глазами, приветствует и кивает, сам идет чинить защелку на двери. Это трепетное, домашнее отношение к своей кофейне— тут что-то перещелкивает, и захлестывает ощущение родного уюта.
Подхожу к стойке, там прелестная девушка, совсем ненакрашенная, в свободной хлопковой блузе этнического стиля и мягких балетках, улыбается открыто, искренне. Капучино и домашние вафли.
Иду за свой столик, неторопливо пью кофе, изредка заходят посетители, надолго не задерживаются. Приходит девушка, подруга официантки, ловлю обрывок разговора, да, девушки в хлопковой блузе.
- Да, я недавно на йогу пошла и на бансури учусь играть, бамбуковая флейта. Только в последнем путешествии оставила ее на вписке в Симферополе, сейчас без меня путешествует. Донецк, Воронеж, Пермь, Москва... Сейчас, вот, до Питера добралась, но нам с ней пока не пересечься...
Я улыбаюсь, девушки уходят говорить за столик. Кроме нас никого нет. Проходит еще время, и моя официантка (нет, у меня язык не поворачивается ее так называть...) уходит куда-то и возвращается со скрипкой. Выключает радио, ее подруга достает флейту... и они начинают импровизировать. Утром в пустой кофейне. Сначала диалогом, флейта отвечает скрипке, и наоборот, звук заполняет весь воздух, а потом инструменты сливаются в одну мелодию, из чистоты появляется джазовая сочность...
Удивительно.
Между часом и двумя появляются люди. Почти все - из Мариинки или Консерватории. Ловлю обрывки. Обсуждают партитуры, приезд какого-то, кажется, виолончелиста, говорят о Фрейде...
Вдохновение.
Приходишь туда рано утром, с мороза, в светлый беж, дубленку на вешалку и к любимому столику у окна. Никого больше нет, помещение небольшое, уютное-уютное, пианино и на нем - "Полка для безопасного обмена книг", стоят, пестрые, хочешь - возьми?, на подоконнике цветы и журналы, радио "Эрмитаж", столики круглые, небольшие, деревянные.
Хозяин — добродушный полноватый человек с короткой бородой и смеющимися глазами, приветствует и кивает, сам идет чинить защелку на двери. Это трепетное, домашнее отношение к своей кофейне— тут что-то перещелкивает, и захлестывает ощущение родного уюта.
Подхожу к стойке, там прелестная девушка, совсем ненакрашенная, в свободной хлопковой блузе этнического стиля и мягких балетках, улыбается открыто, искренне. Капучино и домашние вафли.
Иду за свой столик, неторопливо пью кофе, изредка заходят посетители, надолго не задерживаются. Приходит девушка, подруга официантки, ловлю обрывок разговора, да, девушки в хлопковой блузе.
- Да, я недавно на йогу пошла и на бансури учусь играть, бамбуковая флейта. Только в последнем путешествии оставила ее на вписке в Симферополе, сейчас без меня путешествует. Донецк, Воронеж, Пермь, Москва... Сейчас, вот, до Питера добралась, но нам с ней пока не пересечься...
Я улыбаюсь, девушки уходят говорить за столик. Кроме нас никого нет. Проходит еще время, и моя официантка (нет, у меня язык не поворачивается ее так называть...) уходит куда-то и возвращается со скрипкой. Выключает радио, ее подруга достает флейту... и они начинают импровизировать. Утром в пустой кофейне. Сначала диалогом, флейта отвечает скрипке, и наоборот, звук заполняет весь воздух, а потом инструменты сливаются в одну мелодию, из чистоты появляется джазовая сочность...
Удивительно.
Между часом и двумя появляются люди. Почти все - из Мариинки или Консерватории. Ловлю обрывки. Обсуждают партитуры, приезд какого-то, кажется, виолончелиста, говорят о Фрейде...
Вдохновение.