Inside and Up | Умирая, сжимал в руке самое дорогое: флейту и запас дров
Я стараюсь не писать стихов.
Очень стараюсь. Хотя с утра все-таки нахожу в черновиках что-то вроде "А в звоне неба услышишь повесть // Про двух скитальцев и херувима" и так далее. Так стараюсь не писать, что даже начала учиться рисовать. Хотя на самом деле я начала учиться рисовать, потому что мне подарили невозможно прекрасный толстенный альбом для рисования в твердой обложке с "Девушкой с жемчужной сережкой" Вермеера.
И слушаю на заднем плане радио BBC, чтобы не зря время проходило.
Если мне дать в уши хорошую музыку и выпустить идти по осеннему городу, кажется, я могу идти в ритм вечно, вне зависимости от состояния убитости ног.
Ты просто идешь, быстро и мягко, и листья уже начинают падать, а кончики пальцев - мерзнуть, окутывает мое любимое, самое тихое время города.
Прошлогоднее
А воздух... Знаете, воздух по утрам такой густой-густой, влажный-влажный, присмотришься - увидишь легкий туман, вода укутывает Питер, убаюкивает, город ворчит по привычке, но сворачивается клубком и натягивает облака на плечи — осень. Небо льнет к самым крышам, шепчет что-то в окна верхних этажей — разберешь?
И ты тоже успокаиваешься, смотришь из-под шляпы молча и вдумчиво, слышишь на грани слуха перебор клавишных и кожей чувствуешь, как перебирается багрянец по листьям. Воздух влажный до того, что трудно дышится, но какая же иначе осень.
Здесь — особенно осенью — небо со всех сторон, и вода тоже. Наверное, у Петербурга ностальгия, и он вспоминает давние времена пустошей, лесов и болот, сырости и тишины, а вся трехвековая история лежит, расправленная по глади рек - пропитывается водой и небом, чтобы зимой, когда реки укроет лед, и небу негде будет отражаться, из влажных свитков разворачивать старые сказки.
Пропитываться небом и водой, глотать туман, только бы хватило на еще одну длинную, темную зиму...
Очень стараюсь. Хотя с утра все-таки нахожу в черновиках что-то вроде "А в звоне неба услышишь повесть // Про двух скитальцев и херувима" и так далее. Так стараюсь не писать, что даже начала учиться рисовать. Хотя на самом деле я начала учиться рисовать, потому что мне подарили невозможно прекрасный толстенный альбом для рисования в твердой обложке с "Девушкой с жемчужной сережкой" Вермеера.
И слушаю на заднем плане радио BBC, чтобы не зря время проходило.
Если мне дать в уши хорошую музыку и выпустить идти по осеннему городу, кажется, я могу идти в ритм вечно, вне зависимости от состояния убитости ног.
Ты просто идешь, быстро и мягко, и листья уже начинают падать, а кончики пальцев - мерзнуть, окутывает мое любимое, самое тихое время города.
Прошлогоднее
А воздух... Знаете, воздух по утрам такой густой-густой, влажный-влажный, присмотришься - увидишь легкий туман, вода укутывает Питер, убаюкивает, город ворчит по привычке, но сворачивается клубком и натягивает облака на плечи — осень. Небо льнет к самым крышам, шепчет что-то в окна верхних этажей — разберешь?
И ты тоже успокаиваешься, смотришь из-под шляпы молча и вдумчиво, слышишь на грани слуха перебор клавишных и кожей чувствуешь, как перебирается багрянец по листьям. Воздух влажный до того, что трудно дышится, но какая же иначе осень.
Здесь — особенно осенью — небо со всех сторон, и вода тоже. Наверное, у Петербурга ностальгия, и он вспоминает давние времена пустошей, лесов и болот, сырости и тишины, а вся трехвековая история лежит, расправленная по глади рек - пропитывается водой и небом, чтобы зимой, когда реки укроет лед, и небу негде будет отражаться, из влажных свитков разворачивать старые сказки.
Пропитываться небом и водой, глотать туман, только бы хватило на еще одну длинную, темную зиму...
Повод весомый) Подарила своей рисующей сестре такой же, но на обложке "Дама с горностаем" да Винчи. До сих пор помню, как вышла из метро, а там - ливень! Я его тогда в льняную сумку замотала, прижала к себе, да ка-ак понесусь!)
Пропитываться небом и водой, глотать туман, только бы хватило на еще одну длинную, темную зиму...
Вы не любите зиму?
А мокнуть под дождём?
И почему стараетесь не писать стихов?
Не мокнуть, а гулять). Ну конечно люблю, лучше дождя может быть только сильный дождь) Как-то так.
Я все люблю. Но осень - она вообще совсем идеальная, настолько идеальная, насколько может быть что-то на этой планете. Лучше осени не может быть ничего, даже в литературе.
Разве что, может быть, северное море. Не лучше, но сравнимо)
А стихи у меня плохие.
И в какой-то момент я начинаю подгонять фразы под строчки, а это ужасно. Нужно, чтобы писалось, как дышится, все прочее - суррогат)
когда есть Бродский. буду писать, что умею. )Зачем вообще что-то, когда есть Бродский)вот бы мне рисовать продолжить вместо чего-нибудь хотя бы, блин. )))
Время не позволяет?
нет, правда.
Хм-м... вот оно всё как. )
Не могу с тобой не согласиться. Мне вот всегда казалось, что дождь всегда... уравнивает, что ли. Что-то вроде "неважно кто ты, и кто он, вы оба от этого дождя одинаково мокрые". Только вот ноябрьский и декабрьский дожди не люблю - холодно и противно.
Синяя Марля, что хорек не убежал, особенно приятно)
Ну, не знаю. Я его чувствую, мне не бывает противно)