Inside and Up | Умирая, сжимал в руке самое дорогое: флейту и запас дров
Ходила на работу, отмывала пол от краски (ой, моя спинка, ой, мое горлышко), видела коллег. Мои почти сверстницы обсуждают - мол, главное - пережить первую половину года, все проверки, всю документацию, отчетные концерты и юбилей Дома Творчества.
Я надеваю наушники и думаю, что ничего не хочу об этом знать.
Потому что я не понимаю, как может быть что-то важнее, чем нормально укомплектовать группы, не по журналу, а по факту, вытащить детей из летнего неадеквата, снова сплавить их в коллектив, а не в кучу почему-то собранных вместе людей, снова научить работать и заинтересовать, и придумать хорошие уроки, и все прочее - да, я во время года буду бегать, размахивать руками и ругаться на начальство, которое заставляет делать какую-то фигню, но никогда эта фигня не имела и, надеюсь, не будет иметь для меня значения. Потому что значение имеют только дети.
Кому-то тут, кстати, пора аттестацию на категорию проходить, это никого не смущает, да?
Или вот лежишь на мягком ровном диване, на подушечке под клечатым пледиком и понимаешь, что чертовски не хватает какого-нибудь гребаного кедрового корня, которого ты не заметил, когда ставил в палатку, и теперь он норовит уткнуться тебе в голову, или конденсата внутри, локтя под головой и фонарика на поясе. Ну или на крайний случай погромыхивающей на ухабах спалки в фуре, чтобы луна по левую сторону и ноги упирались бы в рюкзак.
Кхм. О чем это я.
Хочу отжиматься шестьдесят раз, потренироваться стрелять из огнестрела, в лес и белое теплое платье нью лук.
Впрочем, в данный момент я хочу заварить алтайских травок, свернуться клубочком и почитать.
Что и сделаю.
Потому что все, на самом деле, очень просто, хотя надвигающийся сентябрь и пугает меня.
Я так давно не могу избавиться от ощущения, что живу в чьей-то книжке, потому что так не бывает. А последнее время мне все чаще кажется, что и меня тоже кто-то придумал. А потом мне кажется, что это я сама себя такой придумала когда-то в детстве, слабым забитым ребенком. Придумала не себя - кого-то, на кого хотела хотя бы походить. А вышло так вот.
Потому что все, на самом деле, очень просто. Даже когда очень сложно.
Я надеваю наушники и думаю, что ничего не хочу об этом знать.
Потому что я не понимаю, как может быть что-то важнее, чем нормально укомплектовать группы, не по журналу, а по факту, вытащить детей из летнего неадеквата, снова сплавить их в коллектив, а не в кучу почему-то собранных вместе людей, снова научить работать и заинтересовать, и придумать хорошие уроки, и все прочее - да, я во время года буду бегать, размахивать руками и ругаться на начальство, которое заставляет делать какую-то фигню, но никогда эта фигня не имела и, надеюсь, не будет иметь для меня значения. Потому что значение имеют только дети.
Или вот лежишь на мягком ровном диване, на подушечке под клечатым пледиком и понимаешь, что чертовски не хватает какого-нибудь гребаного кедрового корня, которого ты не заметил, когда ставил в палатку, и теперь он норовит уткнуться тебе в голову, или конденсата внутри, локтя под головой и фонарика на поясе. Ну или на крайний случай погромыхивающей на ухабах спалки в фуре, чтобы луна по левую сторону и ноги упирались бы в рюкзак.
Кхм. О чем это я.
Хочу отжиматься шестьдесят раз, потренироваться стрелять из огнестрела, в лес и белое теплое платье нью лук.
Впрочем, в данный момент я хочу заварить алтайских травок, свернуться клубочком и почитать.
Что и сделаю.
Потому что все, на самом деле, очень просто, хотя надвигающийся сентябрь и пугает меня.
Я так давно не могу избавиться от ощущения, что живу в чьей-то книжке, потому что так не бывает. А последнее время мне все чаще кажется, что и меня тоже кто-то придумал. А потом мне кажется, что это я сама себя такой придумала когда-то в детстве, слабым забитым ребенком. Придумала не себя - кого-то, на кого хотела хотя бы походить. А вышло так вот.
Потому что все, на самом деле, очень просто. Даже когда очень сложно.