Inside and Up | Умирая, сжимал в руке самое дорогое: флейту и запас дров
Не люблю я о любви писать.
Вот не люблю, и все. Дело не в том даже, что не умею - вообще не очень-то у меня писать получается, что про любовь, что про Питер...
Люблю синкопировать строчки, переплетать многоточия, играться эпитетами. Да вот только дилетанство это все, мало этого. Ни сюжетов, ни характеров, ни юмора. Ну да ладно, я, в общем-то, и не стремлюсь. Я журналистка, я не пишу, я описываю. И вполне себе этим довольна. А если вам что-то хочется от меня услышать... Ну, честное слово, я лучше это станцую.
Так, я опять отвлеклась. О чем это я? А, о любви. Вот ведь хитрая - и так, и так выскальзывает, не дается.
Я только что написала, что не люблю писать о любви. Вру. Я только об этом и пишу - о любви к книгам, замечательным людям, Петербургу, дождю, ветру, мечтам... Только вот не об этом - когда ты, да я, да мы с тобой...
Не было у меня такого, о чем бы стоило написать. Ну, ты да я, может, и было когда, а вот с "мы" уже сложнее. А без этого самого "мы" все остальное рвется на мелкие строчки, такие, что без начала, или без конца, или без середины... А то бывает, что вообще остается только пара слогов, и даже не поймешь, откуда они выпали.
По совести говоря, все вполне логично. Это "мы" и эта любовь никогда не была для меня самым важным и самым ценным. Для меня гораздо важнее были книги, музыка, мысли, поиски, мгновения... Любви, видать, стало обидно, вот и получила я симметричный ответ.
Поэтому и не люблю. И вы меня не просите. Хотите, я вам лучше про сны напишу? Или про адронный коллайдер? Или про то, как облака пахнут временем?..
Вот не люблю, и все. Дело не в том даже, что не умею - вообще не очень-то у меня писать получается, что про любовь, что про Питер...
Люблю синкопировать строчки, переплетать многоточия, играться эпитетами. Да вот только дилетанство это все, мало этого. Ни сюжетов, ни характеров, ни юмора. Ну да ладно, я, в общем-то, и не стремлюсь. Я журналистка, я не пишу, я описываю. И вполне себе этим довольна. А если вам что-то хочется от меня услышать... Ну, честное слово, я лучше это станцую.
Так, я опять отвлеклась. О чем это я? А, о любви. Вот ведь хитрая - и так, и так выскальзывает, не дается.
Я только что написала, что не люблю писать о любви. Вру. Я только об этом и пишу - о любви к книгам, замечательным людям, Петербургу, дождю, ветру, мечтам... Только вот не об этом - когда ты, да я, да мы с тобой...
Не было у меня такого, о чем бы стоило написать. Ну, ты да я, может, и было когда, а вот с "мы" уже сложнее. А без этого самого "мы" все остальное рвется на мелкие строчки, такие, что без начала, или без конца, или без середины... А то бывает, что вообще остается только пара слогов, и даже не поймешь, откуда они выпали.
По совести говоря, все вполне логично. Это "мы" и эта любовь никогда не была для меня самым важным и самым ценным. Для меня гораздо важнее были книги, музыка, мысли, поиски, мгновения... Любви, видать, стало обидно, вот и получила я симметричный ответ.
Поэтому и не люблю. И вы меня не просите. Хотите, я вам лучше про сны напишу? Или про адронный коллайдер? Или про то, как облака пахнут временем?..