Inside and Up | Умирая, сжимал в руке самое дорогое: флейту и запас дров
Сколько тебе? Лет семь на вид. Ты как будто только что из духовки, где тебя поджарили до хрустящей корочки, взъерошили и вылепили вечно удивленный изгиб бровей.
- Это ведь теперь наша сказка, правда?
Ты смотришь на меня широко распахнутыми глазами, как-то потрясающе объединяющими ум и наивность. Я смеюсь и треплю тебе волосы.
- Правда, правда.
Ты словно облегченно смеешься в ответ, но неожиданно замираешь.
- И что, мы теперь все-все сами пишем?
Я киваю. Ты испуганно округляешь глаза
- И что, даже чудищ?
Я мельком оцениваю ситуацию. Детям нельзя врать. Присаживаюсь на корточки, так что моя голова оказывается чуть ниже твоей, и важным шепотом отвечаю
- Даже чудищ. Только это секрет, слышишь?
Ты серьезно киваешь.
- И без них совсем нельзя?
- Ну конечно. Какая же настоящая сказка без чудищ.
Я настороженно слежу за тобой. Знаю, нельзя детям давать писать свои сказки. Не поймут ведь. А поймут - еще хуже.
Но он ведь не ребенок, меня не обманешь. Врешь!
Ты хитро прищуриваешь глаза
- А можно сразу против них оружие придумывать?
Я строго качаю головой и встаю.
- Вот что, хватит на сегодня вопросов, марш спать. Завтра вставать рано.
И, немного помедлив, улыбаюсь и добавляю
- Сказочник...
Ты смеешься и бежишь в свою комнату. Я устало прислоняюсь к стенке.
А как же быть, когда я не знаю ответов?
Но ничего, мы что-нибудь решим. У нас ведь теперь своя сказка. Своя....
Спать пора.

@темы: игры в литературу, IV мое зрение